Sebbene non ami il copia/incolla, propongo qui sotto una parte del capitolo "Il rifiuto", tratto da Pura Anarchia del genio di Allen, che, a mio parere, può essere utile per rappresentare le fobie e le paranoie della nostra società. L'elemento satirico spero possa convincervi a leggere per intero quanto sotto riportato.

Quando Boris Ivanovic aprì la lettera e ne lesse il contenuto, lui e sua moglie Anna impallidirono. Il loro figlioletto di tre anni Misha, era stato rifiutato dal miglior asilo di Manhattan.

"Non può essere" disse Boris Ivanovic, affranto.

"No, no.. Ci dev'essere un errore" convenne sua moglie." Dopo tutto, è un bambino intelligente, educato e socievole, con buone capacità verbali, ed è abile con il pongo e i pastelli"

Ma Boris Ivanovic non le dava più retta, assorto nei propri pensieri. Come avrebbe potuto guardare in faccia i colleghi della Bear Stearns ora che il piccolo Misha non era stato ammesso in una materna di prestigio?

Gli pareva di sentire la voce irridente di Siminov:"Tu non capisci, certe cose. Le conoscenze sono importanti. Bisogna ungere le ruote. Sei proprio un sempliciotto, Boris Ivanovic."

"No, no...Non è quello". Boris Ivanovic udì la propria voce che protestava. "Ho foraggiato tutti, dalle insegnanti ai lavavetri, ma il ragazzo non ce l 'ha fatta lo stesso."

"Se l'è cavata al colloquio?"

gli avrebbe chiesto allora Simionov.

"Sì," si sarebbe precipitato a rispondere Boris." A parte qualche difficoltà nell'impilare i mattoncini delle costruzioni".

"Incerto con le costruzioni,"avrebbe replicato Simionov, con la sua aria supponente. "Indice di gravi difficoltà emotive. Chi vuole un mammalucco che non è capace di tirar su un castello?"

Ma per quale motivo dovrei parlarne con Siminov?, pensò Boris Ivanovic. Magari non veràà nemmeno a saperlo.

Il lunedì seguente, invece, quando Boris Ivanovic arrivò in ufficio gli risultò evidente che tutti sapevano. Sulla scrivania trovò una lepre morta. Entrò Siminov, il volto scuro come un temporale. “Ti renderai conto” esordì, “che il giovanotto non sarà mai ammesso in un college decoroso. Di certo, non in uno dell’Ivy League.”

“Solo per questo, Dmitri Siminov?” L’asilo influirà sulla sua istruzione superiore?”

“Non mi piace far nomi,” disse Siminov, “ma anni fa, un celebre consulente finanziario non riuscì a iscrivere il figlio in un asilo di enorme prestigio. Si diffusero brutte voci sulle capacità dl bambino nella pittura con le dita.  Ogni modo, poiché era stato rifiutato dalla scuola che i genitori avevano scelto per lui, il giovanotto fu costretto a…A…”

“Cosa? Avanti, dimmelo, Dmitri Siminov.”

“Be’…compiuti i cinque anni, fu costretto a frequentare…una scuola pubblica.”

“Allora Dio non esiste” disse Boris Ivanovic.

“A diciotto, tutti i suoi compagni di un tempo entrarono a Yale o a Stanford”, proseguì Siminov, “mentre il tapino, non essendo riuscito ad acquisire le giuste credenziali in una materna – come dire? – di rango adeguato, fu accettato solo alla scuola per barbieri.”

“Condannato a rifilare basettoni!” strillò Boris Ivanovic, immaginandosi il piccolo Mischa in camice bianco che sbarbava i ricconi.

“Privo di una preparazione adeguata in faccende come la decorazione delle tortine o l’uso della trottola, il ragazzo era completamente impreparato ad affrontare le crudeltà che la vita riserva,” continuò Siminov. “Alla fine, dopo una serie di umili e degradanti occupazioni, si ridusse a rubacchiare pochi dollari al suo datore di lavoro per comprarsi da bere. All’epoca, era già un ubriacone irrecuperabile. Ovviamente, dalle piccole somme passò a furti più consistenti, finchè un bel giorno uccise e squartò la padrona di casa. Prima dell’impiccagione, il ragazzo attribuì tutti i suoi guai al mancato ingresso nell’asilo giusto”.

Quella notte, Boris Ivanovic non riuscì a dormire. Vide l’inaccessibile scuola materna dell’Upper East Side, con le sue aule luminose e festanti. Si figurò bambini di tre anni vestiti Bonpoint impegnati nel collage e, poi, rifocillati con la merenda: un bicchiere di succo e magari i salatini a forma di pesce o u biscottino ricoperto di cioccolato. Se a Misha poteva essere negato tutto ciò, allora non c’era alcun senso nella vita – anzi, nell’intero creato. Si immaginò il figliolo, ormai cresciuto, in piedi davanti all’amministratore delegato di uno studio prestigioso: l’uomo lo interrogava sulle forme degli animali, tutte cose di cui si aspettava che avesse una conoscenza approfondita.

“Be’…ahem,” rispondeva Misha, tremante, “è un triangolo…No, no, un ottagono. E quello è un coniglietto… No, scusi, un canguro.”

“E le parole della più famosa canzoncina da silo, Do you know the Muffin Man?..." chiedeva l’amministratore delegato. “qui alla Smith Barney, tutti i vicepresidenti le conoscono.”

“A essere sinceri, signore, non ho mai imparato quella filastrocca,” ammetteva il giovanotto, mentre la sua domanda di assunzione svolazzava nel cestino delle cartacce.

[…] Ormai in rovina, Boris Ivanovic e Anna andarono a vivere in un dormitorio per senzatetto. Lì incontrarono tante altre famiglie i cui figli erano stati rifiutati da scuole di lusso. A volte, cenavano in compagnia di quelle persone, rispolverando nostalgici aneddoti su aerei privati e inverni trascorsi al Mar-A-Lago, giù a Palm Beach. Boris Ivanovic scoprì i poveri cristi in condizioni ancora peggiori delle proprie, gente qualunque rifiutata da cooperative edilizie solo perché aveva un reddito troppo basso. Dietro le facce sofferenti, tutti mostravano la serenità della fede.

“Adesso credo in qualcosa”, disse alla moglie, un giorno. “Credo che la vita abbia un senso e che tutti, ricchi e poveri, alla fine si ritroveranno ad abitare nella Città di Dio. Perché Manhattan sta diventando davvero invivibile.”